Guerra en fiestas

“Si no me vuelves a mojar con esa pistola de agua, igual hasta te doy un beso”
“¿Un beso? ¿De verdad? No te creo.”
Con sonrisa pícara y ojillos traviesos contesta:
“¿Cómo convencerte de que digo la verdad?”
“Dame un anticipo.”
Ladea la cabeza, se acaricia su melena morena, mientras duda… Pasan los segundos, se hacen momentos eternos para él; finalmente se coloca su sombrero de fiesta, echa un trago de sangría y se dirige hacia él que la espera con una sonrisa traviesa.
El contacto es rápido, cálido, tan solo un breve roce de labios, que consigue que un escalofrío les recorra.
“Si no me mojas más, te doy uno más largo.”
“Más que una recompensa, parece un castigo.”
Aún no se había separado, ella le miró a los ojos, comprendió que quería guerra y ella estaba dispuesta a dársela.
Como un rayo vació lo que le quedaba del vaso en su cara, y ahí empezó la lucha que los llevó a tirarse por el suelo, a arrastrarse por el barro, hasta que cansados de luchar, los labios volvieron a unirse para ya nunca volver a separarse.